Casi se me cayó la maleta en cuanto los vi.
Las ruedas del equipaje se engancharon en una grieta del suelo brillante, pero no fue eso lo que me clavó al sitio como si me hubieran disparado una certeza helada al pecho.
Fue la imagen.
Mi marido, Ryan, de pie junto al panel de salidas, con el brazo colocado sobre la cintura de una joven rubia con una confianza tan íntima que mi cuerpo entendió la traición antes que mi mente.
Durante un segundo, el aeropuerto desapareció.
No hubo anuncios.
No hubo maletas rodando.
No hubo niños llorando, ni cafés caros, ni ejecutivos caminando demasiado rápido como si llevaran la urgencia planchada en el traje.
Solo ellos.
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