Encontré dinero en efectivo debajo del colchón de mi ama de llaves; el sobre lo empeoró todo.
No a mí.
María finalmente habló.
«Sabía que lo rechazarías», dijo.
La miré.
Su delantal estaba retorcido entre sus manos. Su rostro parecía más viejo que esa mañana. Inocente. Cansada.
«Dijo que si lo enviaba a tu cuenta, los abogados podrían embargarlo», dijo María. «O tu exesposa podría encontrar la manera de congelarlo. Dijo que eras demasiado orgulloso para pedir ayuda y demasiado honesto para ocultar dinero para ti mismo».
Eso me dolió más de lo que debería.
Demasiado orgulloso.
Demasiado honesto.
A veces la gente te elogia con las mismas palabras que revelan tu peor lado.
Volví a mirar el dinero.
—¿Por qué está aquí? —pregunté.
María tragó saliva.
—Porque me dijo que lo usara para la casa, para comida, para medicinas, para cualquier cosa que no te comprarías tú.
Casi me reí, pero me salió mal.
—¿Medicinas?
María miró a Eddie.
Él bajó la mirada.
Fue entonces cuando comprendí que había otra parte.
—¿Qué medicinas? —pregunté.
María no respondió lo suficientemente rápido.
Me puse de pie.
La habitación parecía más pequeña ahora, llena de dinero, silencio y el olor a limpiador de limón del pasillo.
—María.
Se sobresaltó cuando dije su nombre.
No porque la asustara.
Porque sabía que estaba a punto de odiarme a mí mismo.
—Tus pastillas para la presión —dijo. «Los que dejaste de comprar en febrero».
La miré fijamente.
No se lo había contado a nadie.
Ni a Eddie. Ni a Lily. Ni a mi abogado. Me quedé en el pasillo de la farmacia con el frasco en una mano y la tarjeta de débito en la otra, haciendo cálculos como un hombre que intenta negociar con su propio cuerpo.
Luego devolví el frasco.
La semana siguiente, mi medicamento apareció en el botiquín del baño.
Supuse que se me había olvidado comprarlo.
Deseaba tanto esa situación que la acepté.
«¿Los pagaste?», pregunté.
María negó con la cabeza.
«Lily los pagó».
Sentí un nudo en el estómago.
Me volví a sentar.
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