PARTE 1
“Empieza a empacar, Mariana, porque mañana, cuando lean el testamento, esta casa va a dejar de ser tuya.”
La voz de Vanessa me cayó encima como una cubeta de agua fría mientras yo cortaba las ramas secas de los rosales blancos que mi papá había plantado en el jardín de nuestra casa en Coyoacán. Ni siquiera levanté la mirada de inmediato. Seguí con las tijeras en la mano, respirando hondo, como él me enseñó desde niña.
“Las rosas no se podan con rabia”, decía mi papá. “Se podan con firmeza.”
Vanessa entró al jardín con unos tacones carísimos que se hundían en la tierra húmeda, como si estuviera pisando una alfombra roja y no el lugar donde mi papá había pasado media vida cuidando cada planta. Olía a perfume fuerte, a maquillaje recién puesto y a soberbia.
“Buenos días, Vanessa”, dije sin mirarla.
Ella soltó una risita falsa, de esas que usan las mujeres que vienen preparadas para humillar.
“Roberto y yo pensamos que lo mejor era hablar contigo antes de que todo se ponga incómodo.”
Por fin me puse de pie. Me limpié las manos llenas de tierra en el mandil y la miré de frente. Yo le sacaba casi una cabeza, incluso con sus tacones.
“No hay nada que hablar. Esta es la casa de mi papá.”
“Era la casa de tu papá”, corrigió, saboreando cada palabra. “Mañana sabremos a quién le corresponde de verdad.”
Sentí que la sangre me hervía, pero no le di el gusto de verme temblar.
“¿De verdad crees que mi papá le dejaría algo a Roberto? ¿Al mismo Roberto que me engañó contigo mientras tú trabajabas como su asistente?”
Vanessa hizo un gesto con la mano, como si estuviera espantando una mosca.
“Ay, Mariana, ya supera eso. Tu papá lo quería como a un hijo. Hasta sus últimos meses seguían yendo a desayunar al Sanborns y al club los domingos.”
Mi papá había muerto hacía apenas tres semanas, después de ocho meses de cáncer. Todavía no terminaba de aceptar que ya no iba a escuchar su bastón golpeando el piso del pasillo ni su voz regañándome por no regar las bugambilias temprano.
“Mi papá no era tonto”, respondí.
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