Estaba en el suelo.
Pálida. Temblorosa. Su respiración era superficial e irregular. El dolor se reflejaba en su rostro de una manera que nunca antes había visto. Parecía pequeña. Frágil. Como si la fuerza que una vez la definió se hubiera desvanecido lentamente.
Me arrodillé, llamándola por su nombre, con las manos temblorosas mientras intentaba ayudarla a sentarse.
Aun así, sonrió.
«No quería preocuparte», susurró.
En el hospital, la verdad salió a la luz poco a poco. No de golpe, sino a trozos que dolían más cuanto más se acumulaban.
Una enfermedad crónica que había ignorado durante años. Síntomas que había restado importancia. Medicamentos que no podía costear con regularidad. Visitas al médico que faltaba porque el alquiler y la comida eran lo primero.
Y entonces, las palabras que me destrozaron por completo.
«Nunca hubo ninguna herencia», dijo en voz baja. «Mamá no nos dejó nada».
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