Le entregué mi chaqueta a una mujer que pasaba frío, y dos semanas después una caja de terciopelo puso mi mundo patas arriba.
Volví a pensar en aquella mañana. En la rapidez con la que había elegido. En lo poco que había sopesado las consecuencias. En cómo había ofrecido la chaqueta como si nada, aunque me había costado todo lo que creía necesitar.
Y ahora, al parecer, me había traído algo que no habría podido prever ni aunque lo hubiera intentado.
El lunes llegó demasiado rápido.
Apenas dormí la noche anterior. Cuando por fin me quedé dormida, soñé con puertas giratorias que nunca dejaban de dar vueltas.
Esa mañana, me vestí con cuidado, apretando las manos mientras me abotonaba la camisa, como si la rutina familiar pudiera darme estabilidad. El aire exterior seguía frío, pero ya no sentía que intentara partirme en dos. O tal vez era yo quien había cambiado.
El edificio al que entré era una torre de cristal que hacía que mi antigua oficina pareciera pequeña. Se alzaba hacia el cielo con una especie de arrogancia segura. El vestíbulo olía a piedra pulida y a perfume caro. Todo brillaba. Todo parecía pertenecer a gente que nunca revisaba sus cuentas bancarias con temor.
En la recepción, la recepcionista levantó la vista y sonrió como si me hubiera estado esperando toda la mañana.
«Te está esperando», dijo, y había algo en su tono que me revolvió el estómago.
Seguí las indicaciones por un pasillo que parecía demasiado luminoso, demasiado limpio. Mis zapatos resonaban suavemente en el suelo. Podía oír mi propia respiración.
Al llegar a la sala de juntas, dudé con la mano en la puerta, de repente consciente de lo irreal que se había vuelto mi vida.
Entonces la abrí.
La mujer estaba de pie a la cabecera de la mesa. No estaba encorvada sobre el cemento, ni envuelta en mi chaqueta.
Llevaba un traje a medida que le quedaba perfecto, de líneas definidas y tela impecable. Su postura era erguida, imponente sin necesidad de llamar la atención. Su cabello estaba impecable. Su rostro, sin embargo, era el mismo, con los mismos ojos serenos y observadores.
Me miró y sonrió.
No era una sonrisa amplia. No era una sonrisa juguetona.
Real.
«Guardaste la moneda», dijo.
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