El aire me golpeó los brazos de inmediato y contuve la respiración, pero me esforcé por mantenerme firme, extendiéndole la chaqueta como una ofrenda que no tuve tiempo de pensar dos veces.
—Deberías quedártela —dije—. Al menos hasta que haga más calor.
Parpadeó, sobresaltada, como si no esperara que la escena cambiara. Como si hubiera hecho una pregunta y recibido una respuesta de otro universo.
—No podría —dijo, y su voz denotaba una verdadera vacilación, no la que la gente finge cuando quiere que insistas.
—Puedes —respondí—. Tengo una bufanda. Sobreviviré.
La chaqueta se sentía más pesada en mis manos que nunca sobre mis hombros. Me di cuenta, de esa extraña manera en que a veces uno se da cuenta de las cosas demasiado tarde, de que me gustaba esa chaqueta. Me quedaba bien. Me hacía sentir arreglada. Me hacía parecer la versión de mí misma que quería que mis compañeros respetaran.
Lentamente, ella extendió la mano para tomarla. Sus dedos estaban pálidos y fríos, y al rozar los míos, fue como tocar hielo. Se ajustó la chaqueta al pecho, abrazándola un instante antes de meter un brazo, y luego el otro, en las mangas.
Verla con la chaqueta puesta me hizo sentir un nudo en la garganta. No porque de repente pareciera transformada, ni porque fuera un momento dramático de redención. Simplemente porque se veía bien. Como si el calor perteneciera a un cuerpo. Como si no debiera ser un regalo tan raro.
Me miró.
Entonces sonrió.
No fue una sonrisa grande. No pedía nada. Fue pequeña y sincera, el tipo de sonrisa que surge cuando alguien se sorprende por la decencia y no sabe cuánto durará.
De la palma de su mano, puso algo en la mía.
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